LORETO.

Reencontrarme con los ojos de la Lolo, una mirada profunda y esa sonrisa de niña, ha sido un gran momento, de esas alegrías que te llegan en forma de colores y cascadas, cada mirada sigue siendo una mirada que descubre el mundo, una mirada que sueña.

Gran reencuentro, se me agolparon los colores, las formas y uno que otro recuerdo de la magia antigua, de la magia que ha surcado el tiempo, de los atardeceres pintando tarjetas navideñas en El Camino Real.

Después, de casi 25 años, la voz con nuevos tonos, una secreta serenidad que irradia a través de los silencios, unos silencios que se prolongan con los recuerdos.

Pensar que te convertiste en la gran pintora que sabíamos eras, que hoy alumbras las galerías de Europa y América, que te pierdes al norte de París entre pinceles, óleos, telas, papeles y cuadernos viejos.

Al fin encontré tu arcano.

Invitación

El 27 es un día especial, me encuentro con grandes amigos, amigas, amigotes, cronopios y cronopias. Hemos saltado varias casillas, en fin nos encontramos en la Rayuela (Vista Nave).

www.rincondelamaga.blogspot.com Pasaje Gounoud 635 A. Cerro Placeres. Valparaíso. 09-8437208

Reencuentro con la magia

Hoy, después de más de dos años abrí el cajón de las cajitas.

Una que me llegó de Suecia, regalo de Nancy Ve, adornada por un ángel de Rafael, guarda en su interior el misterio y la caída de un mundo completo, esa caja de colores tierra tiene un trozo de la historia del hombre, nadie pensaría que en algo tan pequeño está contenida tanta historia, la síntesis de los dolores y del mundo.

Me acerqué, luego, a una de vidrio y bronce venida de México, una miniatura: un ángel pintado a mano, casi se le han borrado los detalles y las huellas del tiempo son claramente visibles.

Tomé otra, la tapa pintada de flores, con la historia de otro lugar de este universo humano, tierra de Jerusalén, pequeños pétalos de flores y hojas de los olivos de esas tierras antiguas y lejanas.

Otra, maciza, de Raulí, venida del sur, alguna vez anduve por esos bosques húmedos e interminables del sur, esta caja guarda varias piedras de la Amazonia, cuarzos verdes, lilas, rosas, transparentes y muchos más .

En estos rincones de mis rincones hoy me reencontré con la magia.

Estudios y Mandalas

Mis Colores: Verdes

Mis Colores: Azul

Algunos de mis rincones

Mi amiga, la Magda Rosa

Te conté de mi amiga la Magda Rosa, ella es una maga triste, categoría que varias compartimos.

Hoy hablé con ella, y recordamos su casa en Miraflores Alto, tomábamos una micro azul y unas cuantas vueltas cerro arriba, bajarse en la copa de agua, pasar por una cancha, y llegamos...era un laberinto de casas y gentes, lindos jardines y un gato que tomaba el sol.

Su papá tan dulce, ese hombre tenía cierta ternura en su mirada que heredaron sus tres hijas, la Rebe, la Solcito y la Magda.

Que buenos tiempos, estudiábamos poco, conversábamos mucho y escuchábamos unos cassettes gastados del Silvio Rodríguez, de Pablo Milanés y por supuesto de Daniel Campos.

Tanto que leer y tan poco tiempo, nos quedábamos dormidas en la micro, en las clases de ciertos profes aburridos, en los discursos .

Se nos pasaba la vida, era el 78, estuvimos juntas en el primer cuchareo y luego en muchas más.

Pasamos hartas penas juntas, también alegrías, pero al fin la perdí en uno de esos países en que el sol alumbra en enero sólo cuatro horas y la luna 20, debió irse mi amiga y yo quedé con el corazón herido, una gran pérdida, van siendo más de veinte años, nacieron sus hijos, yo abracé sólo a la Tania.

Todos perdimos Magda Rosa, pero quizás algún día puedas volver a fundar nuevos sueños en esta tierra de luz, en este Valparaíso que guarda tus rincones.

Emilio, el judío errante.

Una tarde de cine, recuerdas, linda tarde, éramos tres, nuestros pasos por Pedro Montt, hablamos de la magia y la tristeza, nos fuimos a clases de Española y entre Quijote y Sancho se nos pasó el semestre.

Seguimos en el verano entre tanto mito y La Rama Dorada, entre La Rayuela de Cortázar y unos cadáveres escritos en El Fausto, entre Gatos Negros y viejas canciones en francés.

Interminables jornadas leyendo trás los pasos del cronopio barbado, en ese laberinto de ecos, risas y literatura: papel y tinta nuestros aromas favoritos.

Terminamos confundidos entre blues y jazz, saltando entre casillas, recorriendo los mandalas y convirtiéndonos en personajes de nuestros personajes, quedamos enredados para siempre en la pantalla triste de ese cine enmudecido.

Cadáver uno entre dos.

borracho por los techos entre los fantasmas con gatos, perros y un recuerdo cosido a los bolsillos para no decir que no hable de las flores y las palabras... las palabras se dibujan en telas pintadas de fiestas en la cocina en aromas a canela y vino tinto y en cada beso que cae por la ventan como si fuese gotita de lluvia o de rocío cada beso que me acerca a la vida y a la muerte que se desparrama de todos modos por el las paredes y el suelo como el sol de cada día que no te perdona que no te recuerda ni te olvida sino q aparece en cada silencio y corcheas en re sostenido bemol y en el eco de los sonidos antiguos antes de mi y de ti, por esas calles de castaños y hojas crujientes en la vereda de tu pecho te espero en una esquina del silencio de noche o de día cuando fuese necesario destapo botellas de vino tinto que dejo hablar... y el viento del sur… entonces así es cuando dejo q respires entonces así, entonces de tus labios a la copa la vida se reparte por tus venas y por tus lágrimas escancia por siempre todo tu pelo sobre las almohadas que besan tu cuello y que entristecen tu mirada y me hace caer de nuevo sobre espacios llenos de mar azul cristalino que me hace flotar en toda la frescura de una misma primavera, de un mismo silencio q se abre como un armario destrastado, que gruñe a bisagra y ropas para bailes de bruja para secretos de magas y magos tristes q aparecen y desparecen fumando la halukka del títere de Benjamín con el enano q mueve las piezas del ajedrez y luego se esconden en los huecos de los sombreros para no caerse en la noche ni en el día se toman del bastón y de la solapas y lanzan monedas a las fuentes para pedir por sueños q no son capaces de hacer para buscar un reflejo de la luna que no es capaz de saciar la sed de tanto beso que me desperdicia la boca para alejar los ojos de los ojos y así, no darme cuenta de que no soy yo ni soy tú sino que es el fantasma de nosotros frente a un espejo amarrados a las lágrimas de algún pañuelo que sigue impávido mojado y enojado de tanto llanto de tanto llanto... de tanto llanto que parece que todo se cae sobre el platito de sopa donde se juntan llanto y letras para este cadáver que está más vivo que nosotros. Flores-Fuentes